La inutilidad no es un resultado,
es una condición del viaje.
El otoño borrará todos tus veranos
y sólo tendrás vinagre para las heridas.
Buscarás creyendo que vas a encontrar
y sólo encontrarás si continúas buscando.
Tus obras quedarán en ceniza,
ni siquiera permanecerán en la memoria de los otros.
Pero ese es tu viaje,
tú no lo elegiste,
él te eligió a ti como un dios desconocido y fatal
que escoge con el dedo tu destino.
Y al final charcos sucios,
calles vacías,
ceniza,
nadie te esperará esta noche al otro lado de la cama.
Pero este es tu viaje
y en él es imprescindible la hermosura,
crea tu estatua de viento,
haz un absurdo homenaje a la futilidad
y embellece este mundo con tu presencia en él;
mañana no habrá nada.
Las cosas más importantes de la vida son como ella misma:
totalmente inútiles.